Ruta 66.

Hemos visto una señal. “Tramo de concentración de accidentes”. Voy a pisar el acelerador. Si alguien sale herido declararé estado de enajenación mental. Si todo sale bien, llegaremos a Méjico y el timón será todo tuyo. De momento déjame a mí.

Días extraños. (Nacho Vegas).

Entonces.

Cuando por fin se encuentran dos almas
que durante tanto tiempo se han buscado la una a la otra entre el gentío,
cuando advierten que son parejas,
que se comprenden y corresponden,
en una palabra, que son semejantes,
surge entonces para siempre una unión vehemente y pura como ellas mismas,
una unión que comienza en la tierra y perdura en el cielo.
Esa unión es amor,
como en verdad muy pocos hombres pueden concebir.
Amor que es una religión, 
que deifica al ser amado
cuya vida emana del fervor y de la pasión
y para el que los sacrificios más grandes 
son los gozos más dulces.

Victor Hugo.

"Winter is coming"

Hay días en los que no sé distinguir el bien del mal. Días para hibernar. Días que son semanas. Días que abrasan, que resbalan, que agarran, que se desparraman.

Pero cuando son los monstruos los que hibernan yo puedo cerrar los ojos y deshacerme en cenizas, escamas y diamantes; y vuelo y me cuelo y soy mil piezas de un puzzle que no se volverán a encontrar. Te busco las cosquillas, me deslizo por tus venas al ritmo del sonido de los cuchillos que esquivas. Y de repente soy agua, miles de gotas, partículas que llevan mis ojos, mi boca, mis ideas; cada una de las razones por las que me gustan el color verde, el número ocho y tú. Y tú, perfecto recipiente, dices mi nombre en voz alta y las recoges en una sola sombra. Un solo ser:

Us (Regina Spektor).

En tiempo pasado se vive mejor.

Fui vino de reserva, fui mala cosecha.
Quise ser poesía y me convertí en trabalenguas.
Era piedra en el camino cuando creía ser bastón de ciego.
Fui estrella polar, fui agujero negro.
Resurgí de cenizas pero me volví a quemar.
Quise ser misterio y resulté obviedad.
Fui patito feo, fui cisne, fui carne de cañón.
Era una ignorante cuando creía tener razón.
Fui aguja en un pajar, fui puta sin cobrar.
Resurgí de cenizas pero me volveré a quemar.
Tú me dirás que la voluntad era mía,
yo te diré que no quise querer jamás.

Qué más da.

Ven, que te quiero arropar con sábanas de espino. Dormir abrazada a ti y quemar el frío. El sabor de tu saliva a ron aguado, a errores del pasado. No sé quién aprendió de quién; a herir, a doler. Tampoco me importa. Tumbados sobre el parqué. Fuera caen gotas que son de cristal, que atraviesan la piel. Y dentro mueren las cosas que no serán. Pídeme que te cante. Pídeme, pídeme.

Cajas de música difíciles de parar.

Dios, dioses, destino, azar...¿tan difícil es creer en uno mismo y sólo uno mismo?, ¿en la vida, la muerte, nuestros actos y sus consecuencias?

Bien es cierto que yo no soy quién para juzgar, pues aun siendo verdad que soy fiel a un radical ateísmo, he de decir que en algunos recovecos de mí hay sitio para el destino. Sin embargo, no se trata de un destino ajeno a mí sino forjado por mí misma, un destino que yo me he creado y que, por fortuna o desgracia, se desmorona a cada momento.

Sea lo que fuere (el Destino, Buda o Alá) ahí estoy yo, y ahí están las decisiones que tomo y las consecuencias que tienen. Si a esto le sumamos el azar obtenemos una vida (o mi vida, por lo menos). Suena muy sencillo, sí. Pero la verdad es que a veces ocurren esas cosas que están fuera de nuestro alcance y que parecen fruto del azar pero que presentan demasiadas coincidencias para ser así...¿será la casualidad?

Tendré que creer en la casualidad.

Brainstorm.

Algo no funciona cuando yo hablo en futuro mientras tú lo haces en pasado.


Vendo miedo, a buen precio. De calidad, del que acojona.


Desintoxicando, solidificando, erosionando.

Extraña.

Quién está viviendo mi vida.

De quién son estas manos que acarician la pared.

Más fuerte, y sigo sin sentir que son mías. Las miro y son ajenas a mí.

Lo peor es que me suena su cara.

Tal vez…tal vez la extraña soy yo.

¿Quién es ella? ¿Qué hago aquí?

Deber, poder, querer...me sobran verbos.

Yo, yo misma y mi obsesión con tu piel.

La vida da las vueltas que tú decides...y unas pocas más.

En el país de Nunca Jamás.

Ese niño que llevas dentro de ti, ¿tiene tu mismo nombre?, ¿cómo se llama?, ¿cuántos años tiene? Dile que salga a jugar. ¿Cuánto tiempo lleva en ti? ¿Y hasta cuándo se va a quedar? Sé que muchas veces se apodera de ti.

Es gracioso, divertido, me encanta jugar con él, verle reír, hacerle feliz. Sin embargo, hay tantas otras veces que se vuelve oscuro, que se encierra en sí mismo y tiene esas cosas de las que no habla y que son para mí tan difíciles de comprender...¿cómo funciona su mente?, ¿en qué piensa? Se pone contestón, vacilón. Se enfada. Pero es de esa rabia infantil tan apasionada, sentida y, a la vez, absurda que le nace del estómago y le cierra la garganta. Es orgulloso. Es egoísta. ¿Cuánto tiempo más va a estar?, ¿y qué pasará cuando se vaya?, ¿desaparecerá también tu faceta juguetona y dulce?, ¿tu cariño inocente, puro y espontáneo se volverá entonces rutinario y vulgar?

¿Se irá algún día? Pensándolo mejor...¿eso es lo que quiero, que se vaya?, ¿no puede haber un término medio? Le he cogido cariño a ese niño, pero necesito que empiece a comprender, que empiece a hablar y a pensar algunas cosas como un adulto. ¿Existe acaso esa posibilidad?

Poesía.

Ojalá (Silvio Rodríguez)

Ojalá el mundo estuviera lleno de éstos. Qué fácil resulta expresarse con sus palabras en nuestras bocas. A los poetas. A los cantautores.

A veces, destellos mentales.

Qué especie, ésta, la de los humanos.
Creen ser únicos, originales.
Creen ser originales incluso en lo que respecta a sus errores.
Y lo que ignoran es que ése, ése es el primer error de todos.







Sorpresa.



Relato de un error (Nacho Vegas)